„Skoro to nie moje mieszkanie — to nic nie będę robić!” — te słowa synowej sprawiły, iż zupełnie zmieniłam swój sposób myślenia.
Kiedyś poważnie rozważałam przekazanie jednego z moich mieszkań synowi. Myślałam: niech mają swój własny dach nad głową, zaczną nowe życie, nie będą się męczyć z wynajmem. Ale po tym, co usłyszałam i zobaczyłam od jego żony, sama myśl o tym wywołuje we mnie obrzydzenie. Nie, niech sami oszczędzają, a mieszkanie zostanie moje. A jeżeli kiedyś się rozwiodą — odetchnę z ulgą. Bo nie tylko nie pochwalam wyboru syna — ja się go boję. Jego żona, Kinga, okazała się prawdziwym rozczarowaniem.
Jej rodzina to zwykli, skromni ludzie, bez żadnych „wysokich lotów” czy wpływów, ale ona zachowuje się, jakby wychowała się w pałacu ze służbą. Rodzice spokojni, zrównoważeni, prości — zupełnie inaczej niż ich córka, która uważa się za księżniczkę. Wykształcenie ma przeciętne, pracuje jako menadżerka, zarabia średnią pensję. Ale z pieniędzmi sobie nie radzi — wydaje wszystko w kilka dni, a potem żebrze u mojego syna. Ciągle. Bez skrupułów.
Gdy po ślubie wylecieli z wynajmowanego mieszkania, z dobrego serca przygarnęłam ich do siebie, dopóki nie zwolni się moje drugie mieszkanie, gdzie mieszkali lokatorzy. Mogłam odmówić, ale zrobiłam to dla syna. I prawie od razu tego pożałowałam. Gdy tylko Kinga przekroczyła próg, na jej twarzy zastygł wyraz obrzydzenia. Rozglądała się, jakby trafiła do lepianki bez dachu. A przecież mam porządny remont, zawsze czysto i schludnie.
— Czy ja powinnam spać na kanapie? Twoja mama nie mogła odstąpić nam łóżka? — rzuciła synowi.
Kanapa jej nie odpowiada! A w wynajmowanym mieszkaniu jakoś spała i nie narzekała. Mój syn, zawsze tak stanowczy, pewny siebie, przy niej zamienił się w szmatę. Gotów na wszystko, znosi i ugina się przed nią. Nie poznaję go. Co ona z nim zrobiła — nie pojmuję.
Miesiące pod jednym dachem były dla mnie prawdziwą próbą. Po pracy zamykałam się w swoim pokoju i starałam się na nich nie natknąć. Żeby tylko nie widzieć tego wiecznego grymasu pogardy na twarzy Kingi. Nie rozmawialiśmy — i dzięki Bogu.
Gdy w końcu wyprowadzili się do drugiego mieszkania — odetchnęłam. Wtedy syn zaczął delikatnie sondować: „Mamo, a jakie masz plany co do tego mieszkania? Może chcesz je przepisać na mnie?” Od razu wiedziałam, skąd wiatr wieje. To nie jego inicjatywa — to Kinga mu namotała. Odpowiedziałam jasno:
— Mieszkanie zostanie na mnie. To moja zabezpieczenie na starość, żebym nie była ci ciężarem. Wy możecie w nim mieszkać i oszczędzać na własne. Poza tym, nie jest idealne dla młodej rodziny — stara zabudowa.
Syn jakby zrozumiał. Temat już się nie pojawiał, a my widywaliśmy się rzadziej. Każde swoje życie. Nie wtrącałam się.
Ale niedawno zaprosili nas z mężem na urodziny syna. Świętowali u nich. Weszłam do mieszkania — i zamarłam. Takiego bałaganu dawno nie widziałam. Kuchenka pokryta tłuszczem, jakby gotowali od lat bez sprzątania. Podłoga lepka, kurz wszędzie, pudełka od przeprowadzki wciąż nie rozpakowane. Wszystko w chaosie. choćby goście to zauważyli.
Matka Kingi, moja synowa, zapytała cicho:
— Kinga, dlaczego u was tak brudno?
Odpowiedź Kingi dobiła mnie:
— A dlaczego mam sprzątać? To przecież nie moje mieszkanie! W cudzym domu niczego robić nie zamierzam.
Synowa choćby nie wiedziała, co odpowiedzieć.
— Ale w wynajmowanym sprzątałaś, chociaż też nie było twoje! — zauważyła jej matka.
Syn stał obok. Widziałam po jego twarzy — sam ma dość. Wychował się w czystości, porządku, a teraz żyje w tym… koszmarze. Ciężko mu, ale milczy. Bo kiedyś się zakochał. A teraz? W jego oczach nie ma już ognia. Miłość minęła. Zostało przywiązanie, rutyna… albo strach.
Nie powiedziałam Kingi ani słowa. Tylko milcząco na nią spojrzałam. Wiem, iż długo tego nie wytrzyma. I głęboko w duszy czekam tylko na jedno — na rozwód. Tak, to gorzkie, ale szczere: jeżeli się rozejdą — będę szczęśliwa. Bo mój syn zasługuje na to, by przy jego boku stała nie obojętność i pretensje, ale ciepło, troska i prawdziwa kobieta. A nie ktoś, kto wiecznie narzeka i nie potrafi choćby powiedzieć „dziękuję”.
I choć boli myśl o rozstaniu, czasem trzeba puścić, by zobaczyć, czy więzi są prawdziwe. Bo szczęście nie rodzi się z przymusu, ale z wyboru.
