**Cień zapomnianego listu: jak jedno zaproszenie przerwało dwadzieścia lat milczenia**
Halina przepracowała na poczcie ponad trzydzieści lat. Przez ten czas przetworzyła tysięce listów: od radosnych kartek po pogniecione koperty z pogrzebowymi zawiadomieniami. Ale ten jeden list, który przypadkiem znalazła pewnego listopadowego poranka, wytrącił ją z równowagi od pierwszego wejrzenia.
Koperta była zwyczajna, szara, bez adresu zwrotnego. Ale charakter pisma… pismo było boleśnie znajome. To samo, którego nie widziała od dwudziestu lat.
— Czyżby?.. — szepnęła, osuwając się na stołek w sortowni.
W środku było zaledwie kilka linijek:
*„Mamo, zapraszam Cię. Jutro mój wielki dzień. Ślub. Wciąż na Ciebie czekam. jeżeli przyjedziesz – będę szczęśliwa. jeżeli nie – zrozumiem. Kasia.”*
Dłoń jej zadrżała. Kasia. Jej córka. Ta sama, z którą nie rozmawiała od dwóch dekad. Halina pamiętała tamten dzień jak dziś – Kasia, jeszcze studentka, pełna marzeń i miłości. Wtedy przyszła i powiedziała:
— Mamo, wychodzę za Tomka.
Halina mało nie upuściła filiżanki. Tomek od początku jej się nie podobał. Słaby, bez stałej pracy, bez własnego mieszkania. I przede wszystkim – nie ten, którego chciała widzieć u boku córki.
— Albo on, albo ja! — rzuciła twardo.
— Dobrze, mamo — cicho odpowiedziała Kasia. — W takim przypadku wybieram jego.
I wyszła. Bez histerii. Bez łez. Tylko drzwi cicho się zamknęły.
Najpierw Halina myślała, iż wróci. Potem, iż zaprosi na chrzest dziecka. Dowiedziała się od znajomej, iż Kasia urodziła syna. Wnuka. Ale duma, niczym betonowa płyta, leżała jej na piersi. Ani słowa, ani telefonu. Tylko cisza. Halina wmawiała sobie: córka ją zdradziła. A w środku – gryząca pustka, której nic nie zagłuszało.
A teraz – to zaproszenie. Po dwudziestu latach. Jeden list. Jak krzyk w próżnię.
Całą noc Halina nie spała. Serce waliło jak oszalałe. Jechać? A może ją wyrzucą? Może Kasia napisała tylko z grzeczności? Albo z litości?
Ale o świcie, gdy za oknem wył wiatr, Halina usiadła na łóżku, narzuciła stary szal i wyszeptała:
— Wybacz mi, córeczko.
Pociąg do miasta, gdzie mieszkała Kasia, odjeżdżał o dziewiątej. Na peronie stała młoda kobieta w białym płaszczu, z bukietem w dłoniach. Gdy Halina podeszła bliżej, tamta uniosła głowę i zastygła. Mia głowy matki. Te same szaroniebieskie, z upartymi kącikami.
— Mamusiu…
I Halina zapłakała. Po raz pierwszy od wielu lat – naprawdę. Nie z urazy. Z ukojenia.
Ślub odbył się w ciepłej, niemal rodzinnej atmosferze. Pan młody trzymał Kasię za rękę i dziękował Halinie, iż przyszła. A mały chłopiec z wielkimi oczami przytulił się do niej i cicho spytał:
— A ty jesteś moją babcią?
— Tak, skarbie. Jestem twoją babcią. I już zostanę z wami na zawsze.
Czasem jeden list to wszystko, czego trzeba, by przerwać milczenie. choćby to, które trwało dwadzieścia lat. **A najtrudniejsze przeprosiny to te, które mają dwadzieścia lat spóźnienia.**
