Zrezygnowała ze wszystkiego. Ale los dał jej drugą szansę…
Krzysztof wszedł do mieszkania późnym wieczorem. Na twarzy miał zmęczenie, w oczach wewnętrzną walkę. W milczeniu zdjął buty, przeszedł do kuchni i usiadł przy stole.
— Krzysiu, zjesz kolację? — krzątała się wokół niego Kinga. — Upiekłam kaczkę, tak jak lubisz. Z jabłkami… Co jest, taki smutny?
Spojrzał na nią prosto, bez zwykłego uśmiechu:
— Kinga, musimy poważnie porozmawiać. Nie mogę już żyć w dwóch domach. Kiedy wreszcie będziemy razem? Przecież mam swoje mieszkanie.
Kinga nagle posmutniała. Wszystko, czego tak długo unikała, dopadło ją.
— Dobrze — szepnęła. — Ale najpierw musisz poznać moje dzieci.
Spotkali się w kawiarni. Bartosz i Dawid siedzieli po jednej stronie stołu, Weronika — obok Kingi. Gdy Krzysztof wszedł, dzieci zastygły jak posągi. Usta otworzyły się ze zdumienia. Kinga choćby nie od razu zrozumiała, o co chodzi. Ale gdy synowie zamienili się gniewnymi spojrzeniami, wszystko stało się jasne…
— Żartujesz sobie, mamo?! — pierwszy wybuchnął Bartosz. — W twoim wieku urządzać sobie życie miłosne?! Toż to kompromitacja!
— Mamo, myśleliśmy, iż masz rozum… — dodał Dawid. — W twoim wieku kobiety są babciami, a nie szukają sobie facetów.
— Mam dopiero czterdzieści cztery lata — cicho odpowiedziała Kinga.
— No to żyłabyś sobie spokojnie, sama. Z Bartkiem wynajmiemy mieszkanie. Nie zamierzamy mieszkać pod jednym dachem z twoim chłopakiem.
A Weronika odwróciła się. I przez cały miesiąc nie odezwała się do matki ani słowem.
Kinga nie płakała. Siedziała tylko nocą w ciszy i wspominała swoje życie. Jak to wszystko się zaczęło.
…Kiedyś była prymuską. Spokojna, rozsądna dziewczynka, z dobrą rodziną, z rodzicami, którzy ją ubóstwiali i marzyli, iż córka dostanie się na prestiżową uczelnię. Ale w wieku siedemnastu lat zakochała się. W Marka.
Miał dwadzieścia cztery lata. Wysoki, z chropowatym głosem, mocnymi rękami i dumnym spojrzeniem. Rodzice od razu go nie polubili. Ojciec wyrzucił go, gdy przyszedł prosić o jej rękę. Ale Kinga nie posłuchała nikogo — i po kilku miesiącach wyjechała z Markiem do innego miasta.
Na początku wszystko było jak w bajce. Urodził się pierworodny — Bartosz. Rodzice pomogli, kupili im mieszkanie. Potem pojawił się Dawid — a na domiar szczęścia dostali jeszcze trzypokojowe. Ale wtedy bajka zamieniła się w codzienny koszmar.
Rodzina Marka okazała się pijąca. Brat — nierób, rodzice — hulaki. Marek coraz częściej u nich przesiadywał, czasem znikał na tygodnie. Praca? Gdzie tam. Kto by zatrudnił kogoś, kto co miesiąc przepija całą wypłatę?
Kinga ciągnęła wszystko sama. Pracowała na dwóch etatach, studiowała zaocznie. Wieczorami sprzątała. Wstydziła się prosić rodziców o pomoc. A mąż coraz częściej leżał na kanapie, domagając się „zimnego piwa”.
Gdy wróciła z wizyty u lekarza — w ciąży z trzecim dzieckiem — i usłyszała: „Nie ma piany? To idź kup!”, straciła cierpliwość. Złożyła pozew o rozwód. Sama zamówiła mu taksówkę i zapłaciła. Śmiał się i nie wierzył. Na próżno.
Nie wrócił już więcej. Zamki zostały wymienione. Sąsiadka pilnowała, żeby nie urządzał awantur. Rozwód poszedł gładko. choćby nie dowiedział się, iż urodziła mu się córka.
Trzy miesiące później Marek zginął. Pożar na działce, spowodowany niedogaszoną kuchenką. Rodzice byli w ogrodzie, brat przeżył, Marek — nie. Kinga czuła winę… ale wiedziała — nie musiała być jego opiekunką do końca życia.
Urodziła się Weronika. Troje dzieci. Praca. Dom. Trzy godziny snu.
Zapomniała, co to kobiecość. Zapomniała, jak to jest — być pożądaną. Wychowywała dzieci. Wszystkie świadczenia po zmarłym mężu odkładała dla nich.
Miłość — skreśliła. Uznała, iż nie ma do niej prawa.
Aż przyszedł ten deszczowy wieczór. Urodziny koleżanki z pracy, późny powrót, ulewa. Autobus nie przyjeżdżał. I nagle zatrzymał się samochód.
— Podwiozę?
Zwykły mężczyzna. Ciepłe spojrzenie. Dobry. Nazywał się Krzysztof. Okazało się, iż mieszkają blisko. Potem czekał na nią każdego ranka, odwoził do pracy, zabierał wieczorem. Robił kawę w aucie. Mówił, iż jest piękna.
Kinga odzwyczaiła się od komplementów. Ale z nim było lekko. Był po rozwodzie — przyłapał żonę z kochankiem. Nie miał dzieci.
I nagle — zaproponował wspólne życie. A ona… nie wiedziała, co robić.
Dzieci się odwróciły. Nazwały ją lekkomyślną, powiedziały — niech mieszka sama, one wynajmą coś osobno.
Kinga przeżywała. Ale w pewnym momencie coś w niej pękło.
— Skoro tak — powiedziała synom — to wymienimy mieszkanie na trzy kawalerki. Ja dołożę. Jesteście dorośli. A ja… nie muszę być samotna tylko dlatego, iż wam tak wygodnie.
I przeprowadziła się do Krzysztofa.
A potem stał się cud — Kinga znów została matką. Jej ciąża była trudna. Lekarze odradzali. Ale ona postanowiła rodzić.
Krzysztof nie odstępował jej na krok. Woził po szpitalach, noce spędzał przy łóżku. Był ojcem od pierwszego uderzenia serca.
Dzieci… zniknęły. Nie dzwoniły, nie pisały.
Ale na wypis ze szpitala przyszli wszyscy troje. Z kwiatami. Z balonami. Z przeprosinami.
Teraz w mieszkaniu znów słychać dziecięcy śmiech. Mała Zosia biega po domu, a starszy brat i siostra są z powrotem blisko. Weronika przychodzi, pomaga. Bartosz przyprowadza żonę. Dawid zorganizował rodzinną kolację.
Kinga patrzy na Krzysztofa — i serce zamiera jej w piersi.
Mogła odmówić. Mogła zostać sama. Ale wybrała życie.
I teraz wie: na szczęście nigdy nie jest za późno. jeżeli obok jest ktoś, kto naprawdę kocha.
