Żadnej posiadłości nie będzie!

**Dzisiaj był straszny dzień.**

Właśnie włożyłam klucz do zamka i od razu poczułam, iż coś jest nie tak. Mieszkanie nie było puste. Z kuchni dochodziły głosy — męski i kobiecy, starszy. Czyli teściowa znów zjawiła się bez zapowiedzi. Skrzywiłam się. Nasze relacje były naciągane — niby grzeczne, ale pełne wiecznych uwag i morałów. Nie miałam ochoty na spotkanie twarzą w twarz. Postanowiłam wyjść na spacer do sklepu — niech sobie posiedzą, aż wyjdą.

Ale gdy zrobiłam krok w kierunku przedpokoju, zamarłam. Usłyszałam rozmowę męża z matką. Coś w ich tonie mnie zaniepokoiło. Nasłuchiwałam — i to, co dotarło do moich uszu, wprawiło mnie w osłupienie.

— Nic się nie martw, niedługo Jadzia zgodzi się na działkę — spokojnie mówił Kamil.

— Ważne, żeby była na ciebie — dodała teściowa. Mimowolnie uniosłam brew. Serio?

— Nie wiem, jak ją przekonać, ale pomyślę. A choćby jeżeli nie wyjdzie, i tak kupimy w małżeństwie, podzielimy się. Jej mieszkanie po rozwodzie zostanie przy niej — to niesprawiedliwe. Już dwa lata mieszkamy u mnie, ja też coś powinienem dostać.

Zimny dreszcz przeszedł mi po plecach. Jaki rozwod?..

— Oczywiście, zgadzam się. Wtedy ty i Marysia będziecie mogli wziąć coś większego. Jak tam u was?

Jaka znowu Marysia?..

— Spoko. Ona oczywiście chce, żebym się szybciej rozwiódł, ale tłumaczę jej — trzeba poczekać. Jak kupimy działkę — od razu złożę papiery. Jadzi powiem, iż pieniądze na moim koncie są bezpieczniejsze, przekonam ją, żeby przelała wszystko tam. Przecież jest ufna.

Złapałam się ściany. W uszach dzwoniło. Przed oczami przemknęły wszystkie wspomnienia — od pierwszego spotkania po ostatnią wizytę w agencji nieruchomości, gdzie chciałam zrobić „niespodziankę” — zacząć sprzedaż swojego mieszkania, żeby kupić działkę. A tort, który kupiłam po drodze, wciąż stał w reklamówce.

Mama miała rację. Nie sprzedawać. Mieszkanie to moja ochrona.

W milczeniu przeszłam do sypialni. Wyciągnęłam walizkę i zaczęłam pakować rzeczy. Po chwili w drzwiach pojawił się Kamil.

— Jadzia? Już jesteś? Co robisz?

— Co robię? — mój głos drżał. — Chcieliście moje mieszkanie? Chcieliście przepisać na ciebie, tak? No to nie tym razem! Remont robiłam za swoje — mam wszystkie paragony w mailach! I wszystko, co kupiliśmy, podzielimy. Uznaj, iż prezent się skończył.

Teściowa, usłyszawszy mój ton, natychmiast się wyniosła. Kamil zaczął się wykręcać, bełkotać, wszystkiemu zaprzeczać. Ale było za późno.

I wtedy przypomniałam sobie wszystko od początku.

Gdy skończyłam dwadzieścia lat, rodzice podarowali mi kawalerkę. „To twoja podpora” — mówiła mama. „Nigdy jej nie sprzedawaj. Niech zawsze będziesz miała gdzie wrócić”. Wtedy wydawało mi się to przesadą, ale teraz… Teraz każde słowo brzmiało jak proroctwo.

Z Kamilem poznałam się rok po studiach. Zakochałam się. Zaczęliśmy razem mieszkać. Nalegał, żebym wprowadziła się do niego — „mężczyzna powinien wprowadzać kobietę do swojego domu”. Wynajęłam swoje mieszkanie, pieniądze dzieliliśmy: część na wspólne wydatki, część na konto oszczędnościowe.

Potem był ślub. Pieniądze od gości poszły na remont w mieszkaniu Kamila. Mama znowu się martwiła — po co inwestować w cudze? Ale machnęłam ręką: „Przecież tu mieszkam”.

Potem nadszedł kryzys. Kamil stał się chłodny, irytował się, zostawał dłużej w pracy. A potem, jakby na zawołanie, znowu stał się czuły. Kwiaty, komplementy. I rozmowy o działce — świeżym powietrzu, grillu, dzieciach. Delikatnie naciskał: „Twoja kawalerka to za mało. Potem kupimy coś większego, ale teraz lepiej mieć działkę”.

Prawie się zgodziłam. Chciałam go ucieszyć. choćby poszłam do agenta w weekend i kupiłam tort. Ale wróciłam i usłyszałam wszystko.

Mąż i jego matka już dzielili mój majątek. Planowali, jak mnie oszukać. Wciągnąć moje pieniądze w transakcję, a potem — rozwód.

Łzy nie nadchodziły. Był tylko chłód. Chłód zdrady.

Tej samej nocy spakowałam się i wyszłam. Rodzice mnie wsparli. Mama przytuliła, nie mówiąc nic — po prostu była.

Wróciłam do swojej kawalerki. Przeszłam się po pokoju, dotknęłam ścian, spojrzałam przez okno. Potem usiadłam na parapecie i szepnęłam:

— Z tobą się na pewno nie rozwiodę. Jesteś jedyną stabilną rzeczą, jaką mam. A w tym świecie stabilność jest na wagę złota.

Bo już nikomu, poza słowami mamy i tymi ścianami, nie wierzyłam.