Stara kobieta podarowała mieszkanie młodszemu synowi — a starszy postanowił się zemścić, oskarżając ją o najgorsze.
Wczoraj rano zadzwoniła do mnie matka, a w jej głosie słychać było niepokój:
— Córko, idź, proszę, do naszej sąsiadki, do cioci Haliny. Jest bardzo przygnębiona, prosiła o radę prawną. Nic więcej nie wyjaśniła, tylko powiedziała, iż masz rozum, podpowiesz…
Znałam Halinę Stanisławównę od dziecka. Mieszkałyśmy w tej samej klatce długie lata, i choćby gdy wyszłam za mąż i wyprowadziłam się, często odwiedzałam matkę i witałam się z ciocią Halą na ławce przed blokiem. Miała już dziewięćdziesiąt lat, ale jeszcze niedawno chodziła żwawo po podwórku, uśmiechała się sąsiadom, przynosiła mamie ciasta i godzinami dyskutowała z innymi babciami. Ostatnio jednak coraz częściej narzekała na serce i ciśnienie. Młodszy syn, Andrzej, mieszkał z nią i pomagał, jak mógł. Starszy, Wojtek, żył osobno, na drugim końcu miasta, i odwiedzał ją coraz rzadziej.
Kiedyś Wojtek wyjechał do szkoły oficerskiej, potem służył, ożenił się, dostał mieszkanie, domek letniskowy, samochód. Zamożny, niezależny, ale zdystansowany. Z matką relacje były napięte: to milczał, to się obrażał, to wydawał rozkazy. A Andrzej został przy niej. Z czasem stał się jej jedynym wsparciem. To jemu tej wiosny Halina Stanisława postanowiła przepisać mieszkanie.
Starszy syn się dowiedział i… nie protestował. Powiedział tylko:
— Mnie to niepotrzebne, mam swoje. Niech Andrzej choć to będzie miał.
Wydawało się, iż sprawa załatwiona sprawiedliwie. Ale cisza nie trwała długo.
Gdy wieczorem zajrzałam do cioci Hali, po jej twarzy widać było, iż płakała. Usiadła, otarła oczy i drżącym głosem spytała:
— Córeczko… gdzie można zrobić tę… jak to się nazywa… badanie genetyczne?
Zamarłam.
— Ciociu Halu, po co ci to?
Wtedy opowiedziała. Kilka dni temu zjawił się u niej Wojtek. Stanął w progu, ponury, i rzucił od razu:
— Nie jestem synem twojego męża. Mamy różne grupy krwi. Wszystko jasne. Dlatego dałaś mieszkanie Andrzejowi, a nie mnie. Ja ci obcy. A on — twój prawdziwy syn.
Potem zatrzasnął drzwi i wyszedł. Nie dał jej dojść do słowa. Na telefony już nie odbierał.
Ciocia Hala szeptała:
— Mój mąż miał grupę krwi Rh+, pamiętam… A swojej nie pamiętam. W starym dowodzie była adnotacja, ale dawno go wymieniłam. A grupy Wojtka nigdy nie znałam… On się urodził, a ja ledwo żyłam, nie było kogo spytać…
Doradzono jej test DNA. Wytłumaczyłam, iż to nie takie proste: jej mąż zmarł ponad dwadzieścia lat temu. Żeby zrobić badanie, trzeba albo żywe próbki — krew, włosy, ślinę, albo ekshumację. A na to potrzebna decyzja sądu, której mogą nie wydać. No i kosztuje to majątek.
Halina Stanisława znów się rozpłakała:
— Więc nie udowodnię synowi, iż jest synem mojego męża?..
Wtedy nie wytrzymałam. Mój głos też zadrżał, ledwo powstrzymałam łzy:
— Ciociu Halu! Nie musisz nikomu nic udowadniać! On choćby nie podał swojej grupy krwi. Po prostu się obraził. Wymyślił pretekst. Chce ci dokuczyć. Dorosły mężczyzna, a zachowuje się jak rozkapryszony dzieciak. Postąpiłaś uczciwie — dałaś mieszkanie temu, kto był przy tobie. A on tylko znalazł sposób, by cię zranić.
Zebrałam myśli i dodałam:
— Chcesz — idź z Andrzejem do przychodni, niech wam oznaczą grupę. Może w szpitalu, gdzie rodziłaś, są jeszcze jakieś dokumenty. Albo akta twojego męża — może gdzieś w archiwum. Ale choćby jeżeli nie — Wojtek powinien przyjść i przeprosić jak człowiek. A nie rzucać oskarżeniami, które bolą bardziej niż nóż.
Skinęła głową, trochę się uspokoiła.
— Masz rację… Ale on i tak nie odbiera…
Poprosiłam o numer Wojtka. Wyszłam, odeszłam od klatki i zadzwoniłam. Odebrał.
— Dzień dobry — powiedziałam. — Jestem sąsiadką pani matki.
— Czego pani chce?
— Chcę porozmawiać o Halinie Stanisławie…
— Słucham.
— Ona bardzo cierpi…
W tym momencie przerwał rozmowę. Po prostu się rozłączył.
Stałam, wpatrując się w ekran. W piersi czułam tylko jedno: jak łatwo rozpadają się najświętsze więzi, gdy miejsce miłości zajmuje uraza. I jak strasznie, gdy własny syn oskarża matkę o to, czego nigdy nie zrobiła.
Halina Stanisława nie zdradziła. Po prostu oddała jedyny dach nad głową temu, kto przy niej został. A starszy sam odszedł. Teraz się mści — okrutnie, zimno, bez słów. A przecież dla niej zawsze był synem. Prawdziwym. Jedynym. Do wczoraj…
