Wczoraj rano zadzwoniła do mnie mama, a w jej głosie słychać było niepokój.
— Córeczko, idź do naszej sąsiadki, do cioci Haliny. Jest bardzo zdenerwowana, prosiła o radę prawną. Nic więcej nie wyjaśniła, tylko powiedziała, iż jesteś mądra i coś poradzisz…
Znałam Halinę Stefanową od dzieciństwa. Mieszkałyśmy w tym samym bloku przez wiele lat, a choćby gdy wyszłam za mąż i się wyprowadziłam, często odwiedzałam mamę i witałam się z ciocią Halinką na ławce pod blokiem. Miała już dziewięćdziesiąt lat, ale do niedawna była pełna życia — uśmiechała się, nosiła mamie ciasta i godzinami gadała z sąsiadkami. Ostatnio jednak częściej narzekała na serce i ciśnienie. Młodszy syn, Tomek, mieszkał z nią i pomagał, na co tylko mógł. Starszy, Marek, mieszkał osobno, na drugim końcu miasta, i zaglądał do niej coraz rzadziej.
Kiedyś Marek wyjechał do szkoły oficerskiej, potem służył w wojsku, ożenił się, dostał mieszkanie, dom letniskowy i samochód. Zamożny, niezależny, ale zimny i wycofany. Z matką stosunki miał napięte — czasem milczał, czasem się obrażał, a czasem wydawał rozkazy. Tomek został przy niej. Z czasem stał się jej jedyną podporą. To właśnie jemu tej wiosny Halina Stefanowa postanowiła przepisać mieszkanie w darowiźnie.
Starszy syn się dowiedział i… nie protestował. Powiedział tylko:
— Nie potrzebuję, mam swoje. Niech Tomek choć coś ma.
Wydawało się, iż sprawa załatwiona po sprawiedliwości. Ale cisza nie trwała długo.
Gdy wieczorem zajrzałam do Haliny Stefanowej, od razu zobaczyłam po jej twarzy, iż płakała. Usiadła, otarła łzy i drżącym głosem zapytała:
— Córeczko… gdzie można zrobić tę… jak to się nazywa… ekspertyzę genetyczną?
Zaniemówiłam.
— Ciociu Halinko, po co ci to?
Wtedy opowiedziała mi wszystko. Kilka dni temu zjawił się u niej Marek. Stanął w progu z ponurą miną i rzucił:
— Nie jestem synem twojego męża. Mamy różne grupy krwi. Teraz wszystko jasne. Dlatego dałaś mieszkanie Tomkowi, a nie mnie. Ja ci jestem obcy. A on — twój.
Po tych słowach zatrzasnął drzwi i odszedł. Nie dał jej dojść do słowa. Na telefony nie odbiera.
Ciocia Halina szeptała:
— Mój mąż miał grupę krwi Rh+, pamiętam… A swojej nie pamiętam. W starym dowodzie było napisane, ale dawno go wymieniłam. A grupy Marka choćby nie znam… Jak on się urodził, to byłam w takim stanie, iż nie pytałam, a teraz nie ma kogo spytać…
Ktoś jej poradził test DNA. Wytłumaczyłam jednak, iż to nie takie proste: jej mąż zmarł ponad dwadzieścia lat temu. Żeby zrobić badania, trzeba albo żywego materiału — krwi, włosów, śliny — albo ekshumację. A tę może zlecić tylko sąd, i nie wiadomo, czy się zgodzą. Do tego kosztuje to fortunę.
Halina Stefanowa znów się rozpłakała:
— Więc nie udowodnię synowi, iż jest synem mojego męża?…
Wtedy już nie wytrzymałam. Głos mi się zaświstał, sama byłam bliska płaczu:
— Ciociu Halinko! Nie musisz nic nikomu udowadniać! On choćby nie powiedział, jaką ma grupę krwi. Po prostu się obraził. Wymyślił pretekst. Chce cię ukarać. To dorosły mężczyzna, a zachowuje się jak rozkapryszony dzieciak. Postąpiłaś uczciwie — mieszkanie dostał ten, który był przy tobie. A on tylko wymyślił powód, żeby cię najbardziej zabolało.
Wzięłam głęboki oddech i dodałam:
— jeżeli chcesz, idź z Tomkiem do przychodni, zróbcie badania grupy krwi. Może w szpitalu, gdzie rodziłaś, zachowały się jakieś dokumenty. A papiery twojego męża — sprawdź w archiwum. Ale choćby jeżeli nie — Marek powinien sam, po ludzku, przyjść i przeprosić. A nie rzucać oskarżeniami, które bolą bardziej niż nóż.
Skinęła głową, trochę się uspokoiła.
— Masz rację… Ale on i tak nie odbiera…
Poprosiłam o numer Marka. Wyszłam z bloku, odeszłam kawałek i zadzwoniłam. Odebrał.
— Dzień dobry — powiedziałam. — Jestem sąsiadką pani matki.
— Czego pani chce?
— Chciałabym porozmawiać o Halinie Stefanowej…
— Słucham.
— Ona bardzo cierpi…
W tym momencie przerwał rozmowę. Po prostu rzucił słuchawką.
Stałam, patrząc na wygaszony ekran. W piersi czułam tylko jedno: jak łatwo zniszczyć najświętsze więzi, gdy miłość zastąpi uraza. I jak strasznie jest, gdy własny syn oskarża matkę o to, czego nigdy nie zrobiła.
Halina Stefanowa nikogo nie zdradziła. Po prostu dała jedyne mieszkanie temu, który przy niej został. A starszy sam odszedł. A teraz mści się — okrutnie, chłodno, bez słów. A dla niej zawsze był synem. Rodzonym. Jedynym. Do wczoraj…
