Pozwoliłem bezdomnej kobiecie zamieszkać w moim garażu, ale pewnego dnia wszedłem bez pukania i byłem w szoku, widząc, co robi.
Pewnego razu zamożny, zamknięty w sobie mężczyzna zaoferował schronienie bezdomnej o imieniu Jagoda i był pod wrażeniem jej wytrwałości.
Gdy ich niecodzienna więź się zacieśniła, tajemnica odkryta w garażu zagroziła wszystkiemu i zmusiła go do zastanowienia się, kim naprawdę jest Jagoda i co ukrywa.
Miałem wszystko, co można kupić za złote: ogromny dom na przedmieściach Warszawy, luksusowe samochody i więcej majątku, niż kiedykolwiek potrzebowałem. Ale w środku była pustka, której nie potrafiłem wypełnić.
Przez sześćdziesiąt lat życia nigdy nie założyłem rodziny. Kobiety interesowały się tylko moim spadkiem, a teraz żałuję, iż nie spróbowałem inaczej.
Pewnego dnia, jadąc przez Warszawę i próbując zagłuszyć samotność, zauważyłem kobietę grzebiącą w śmietniku.
Rozczochrane włosy i chude dłonie, ale zdecydowane ruchy przykuły moją uwagę. Wydawała się krucha, ale coś w jej dzikiej naturze mnie zaintrygowało.
Nie potrafiłem się oprzeć i zatrzymałem. Otworzyłem okno i obserwowałem ją uważnie. Gdy spojrzała na mnie z niepokojem, zapytałem: Potrzebujesz pomocy?
Spojrzała podejrzliwie i przez chwilę myślałem, iż ucieknie. Ale usiadła i otarła ręce o znoszone dżinsy. Możesz pomóc?
Chyba tak wysiadłem z samochodu, choć nie wiedziałem, dlaczego wyciągam do niej rękę. Może chcesz gdzieś dziś pójść?
Przez chwilę się wahała, potem pokręciła głową. Nie.
Skinąłem i wziąłem głęboki oddech. Mam domek letniskowy przerobiony garaż. Możesz tam zostać, jeżeli chcesz.
Spojrzała na mnie z wyrzutem. Nie przyjmuj jałmużny.
To nie jałmużna odparłem, choć nie znalazłem lepszego słowa. Po prostu miejsce na noc. Żadnych warunków.
Po długim namyśle zgodziła się. Dobrze. Tylko na jedną noc. Jestem Jagoda.
Do naszej willi na warszawskim przedmieściu jechaliśmy w ciszy. Siedziała ze skrzyżowanymi rękami, wpatrzona w okno. Gdy dotarliśmy, pokazałem jej domek. Był skromny, ale wygodny.
W lodówce jest jedzenie. Czuj się jak u siebie powiedziałem.
Dzięki mruknęła, zanim zamknęła drzwi.
W kolejnych dniach Jagoda została w domku, a czasem jedliśmy razem. Była intrygująca pod twardą powłoką kryła wrażliwość.
Może cienie samotności w jej oczach odbijały moje, a może jej obecność złagodziła moje poczucie izolacji.
Podczas kolacji Jagoda opowiedziała o swojej przeszłości. Kiedyś byłam artystką szepnęła. Miałam małą galerię, kilka wystaw ale po rozwodzie wszystko się rozpadło.
Mój mąż uciekł z młodszą i miał z nią dziecko, a mnie wyrzucił.
Przykro mi powiedziałem szczerze, patrząc na nią ze współczuciem.
To już przeszłość wzruszyła ramionami, ale w oczach widać było, iż ból pozostał.
Im więcej czasu spędzaliśmy razem, tym bardziej czekałem na nasze rozmowy. Jej cięty humor rozświetlał tę samą samotność, która wypełniała mój pusty dom, a moja wewnętrzna pustka powoli znikała.
Ale pewnego popołudnia wszystko się zmieniło. Szukając pompki w garażu, wszedłem do środka i zamarłem. Na podłodze leżały dziesiątki obrazów moich wizerunków. Groteskowe, zniekształcone portrety.
Na jednym byłem przykuty łańcuchami, na drugim oczy krwawiły, a w rogu wisiał mój wizerunek w trumnie.
Byłem wstrząśnięty. Czy Jagoda tak mnie widzi? Po wszystkim, co dla niej zrobiłem?
Tego wieczoru podczas kolacji nie potrafiłem ukryć gniewu. Jagoda, co do cholery znaczą te obrazy?
Spojrzała na mnie zaskoczona. Co?
Widziałem moje portrety, w łańcuchach, krwawiące, w trumnie. Tak mnie widzisz? Jak potwora?
Jej twarz zbladła. Nie chciałam, żebyś je zobaczył wyszeptała.
No cóż, zobaczyłem odparłem zimno. Tak o mnie myślisz?
Nie odparła drżącym głosem. Po prostu byłam zła. Ty masz wszystko, a ja straciłam tak dużo. Te obrazy nie były o tobie, tylko o moim bólu. Musiałam go jakoś wyrzucić.
Chciałem to zrozumieć, ale obrazy były zbyt niepokojące. Myślę, iż czas, żebyś poszła powiedziałem cicho.
Oczy Jagody się rozszerzyły. Proszę, poczekaj
Nie przerwałem jej. To koniec. Musisz iść.
Następnego ranka pomogłem jej spakować rzeczy i zawiozłem do lokalnego schroniska dla bezdomnych.
Gdy dotarliśmy, wyszła z samochodu bez słowa. Zanim odeszła, wręczyłem jej kilkaset złotych. Zawahała się, ale w końcu wzięła.
Minęły tygodnie, a uczucie, iż popełniłem błąd, nie znikało.
To nie tylko przerażające obrazy, ale i to, co było między nami wcześniej coś, czego dawno nie doświadczyłem.
Pewnego dnia znalazłem pod drzwiami paczkę. Był w niej mój portret, ale inny spokojny, łagodny, ukazujący rys, którego wcześniej nie znałem. W środku była kartka z imieniem Jagody i numerem telefonu.
Serce waliło mi w piersi, gdy zastanawiałem się, czy zadzwonić. W końcu nacisnąłem Połączenie.
Gdy odebrała, w jej głosie słychać było niepewność. Tak?
Jagoda, to ja. Dostałem twój obraz jest piękny.
Dzięki odpowiedziała po chwili milczenia. Nie byłam pewna, czy ci się spodoba. Myślałam, iż zasługujesz na coś lepszego niż tamte obrazy.
Nie jesteś mi nic winna odparłem szczerze. Przepraszam za moją reakcję.
Ja przepraszam za to, co namalowałam powiedziała. To naprawdę nie było o tobie.
Nie musisz przepraszać odparłem. Wybaczyłem ci, gdy zobaczyłem ten nowy obraz. Myślałem, iż moglibyśmy zacząć od nowa?
Co masz na myśli? zapytała ostrożnie.
Może moglibyśmy znowu porozm
