„Jeśli gotowanie sprawia, iż tak się męczysz, może powinnaś odejść – jakoś sobie poradzimy bez Ciebie” – powiedziała moja teściowa, wspierana przez mojego męża…

Jeśli gotowanie cię tak przytłacza, może powinnaś wyjechać, a my damy radę bez ciebie rzuciła moja teściowa, a mąż przytaknął.
Nigdy nie przypuszczałam, iż w jednej chwili wszystko się odmieni. Żal nie przyjdzie z zewnątrz, ale od osób, którym najbardziej ufałam. Jedna rozmowa z Élodie Marchand moją teściową uświadomiła mi, iż mogę liczyć jedynie na siebie. Wszystko zaczęło się od trywialnego zdania: Mamusiu potrzebuje odpoczynku. Jest wyczerpana. Czy mogłabyś wyjechać na kilka tygodni, żeby jej nie przeszkadzać? tak powiedział mój mąż. Ten, z którym marzyłam o wspólnej starości, którego wspierałam, ubierałam i dbałam o każdy detal. A wszystko to doprowadziło do tego momentu?
Théo mój mąż znów wyjechał w delegację. Pracował jako technik w zakładach przemysłowych, często podróżując po Francji. Nie narzekałam: przynosił dobre wynagrodzenie i żyliśmy wygodnie. Mieszkałyśmy w moim dwupokojowym mieszkaniu, odziedziczonym po ciotce. On miał tam swój kąt, ja spokój. Gdy tylko wyjeżdżał, bez zapowiedzi wpychała się jego matka, Élodie Marchand. Nie pytając, nie pukając, pojawiała się nagle niczym burza i od razu narzucała zasady: co gotować, jak sprzątać, gdzie położyć pościel, jakie zakupy robić.
Starałam się milczeć i zachować uprzejmość. Myślałam, iż jest starsza, samotna zasługuje na uwagę i troskę. Zamiast podziękowań spotykały mnie jedynie uwagi typu: Nie wiesz choćby zrobić zupy, Wszędzie leży kurz, Jak zamierzasz wychować dzieci, nie potrafiąc obrać ziemniaków? W końcu zażądała, żebym wyprowadziła się z własnego mieszkania, by mogła wreszcie spać. Spać! W moim własnym lokum! Gdzie mam iść? Do przyjaciółki? Do hotelu?
Zadrżałam, dzwoniąc do Théo z nadzieją na wsparcie. Opowiedziałam mu wszystko. Oczekiwałam zrozumienia. On nie był choćby zaskoczony. Mamusiu naprawdę potrzebuje odpoczynku. Bądź dobra, wytrzymaj to. Wyjedź na jakiś czas, pogadamy później Nie pytał, dokąd mam się udać, nie proponował opłacenia pokoju. Nie padło słowo, które przypominałoby, iż jestem jego żoną, gospodynią domu, przyszłą matką jego dzieci.
To był koniec. Zrozumiałam, iż miłości już nie ma. Jest tylko praktyczna kobieta, dobra w gotowaniu, sprzątaniu i podawaniu. Brak czułości, brak szacunku. Powiedziałam mu: jeżeli chcesz zostać ze swoją matką, zostań. Ja załatwiam rozwód. Nie protestował. Cisza. Kilka dni później po cichu spakował rzeczy i wyjechał do swojej rodzinnej wioski, by dołączyć do niej. Ja zostałam w mieszkaniu sama, pusta.
Nie płakałam. Nie mogłam już łez. Wyczerpały się tego dnia, kiedy wybrał ją zamiast mnie. Teraz żyję spokojnie. Bez kłótni, bez krytyki, bez bólu. Czasem pojawia się myśl o nim i serce ściska się na wspomnienie jego słów, bym odjechała. Czuję się lepiej, bo to nie ja odjechałam. To on odszedł. Miłość odeszła. Ja zostałam. Silna. Cała. Prawdziwa.
Każdego ranka budzę się z świadomością, iż dzień należy do mnie. Żadna Élodie Marchand już nie będzie mi dyktowała, jak mam żyć.