— Po co mi to wszystko powiedziałaś? — zapytała cicho, obcym głosem, Kinga.
— Sama nie wiem — odpowiedziała równie cicho Weronika.
Chciała coś dodać, ale natknęła się na spojrzenie Kingi: ostre, podejrzliwe, przeszywające. Tak patrzy się na kogoś, komu już się nie wierzy.
W ten piątek, jak zwykle po pracy, Kinga i Weronika zajrzały do ich ulubionej kawiarni. Ten rytuał towarzyszył im od lat: kieliszek wina, ciepłe pogawędki, śmiech, czasem łzy. Po prostu dwie zmęczone życiem, rodziną, codziennym chaosem kobiety. Przy stoliku przy oknie mogły być sobą.
Ale tamtego wieczoru wszystko potoczyło się inaczej.
Kinga nagle zerwała się z miejsca, rozpromieniona, i rzuciła: — Przepraszam, na chwilę! — wybiegając na ulicę. Weronika, zdziwiona, uniosła brew i spojrzała za nią.
Przez szybę zobaczyła, jak Kinga obejmuje jakąś kobietę. Smukłą, zadbaną, o łagodnym uśmiechu. Weronika zastygła.
Sekunda. Druga. Twarz tej kobiety nagle stała się znajoma. I Weronikę przeszedł dreszcz.
Znała tę kobietę.
Gdy Kinga wróciła, atmosfera już nie była taka sama. Weronika wymusiła uśmiech:
— Kto to był?
— Ach, Agnieszka. Moja kuzynka. Dlaczego pytasz?
— Tak tylko… wydało mi się, iż ją znam.
— Znacie się? Chcesz, żebym was lepiej poznała? Agnieszka jest wspaniała!
— Nie! — wykrzyknęła Weronika, głośno, ostro. Kilka osób się odwróciło. — Przepraszam… to nie ma sensu.
Kinga zmarszczyła brwi:
— O co chodzi?
Weronika opuściła wzrok, zaciskając dłonie pod stołem:
— Kinga… Agnieszka miała męża. Nazywał się Marek, prawda?
— Tak. I co z tego?
— Był ze mną. To ja zniszczyłam ich małżeństwo.
Wszystko, co Kinga wiedziała o rozstaniu Agnieszki z mężem, pochodziło z opowieści kuzynki. Zdrada. Rozczarowanie. Cicha zgoda na rozwód. Ból, nie do zniesienia, ale milczący.
A teraz — wyznanie Weroniki. Przyjaciółki. Kobiety, której ufała.
Weronika mówiła, jakby rozwiązywała węzeł, który przez lata bolał:
— Przyjaźniłyśmy się z Agnieszką od dzieciństwa. Wszystko razem: podwórko, szkoła, studia. Potem poznała Marka. Na początku się cieszyłam. A potem… straciłam głowę. Jego spojrzenie, głos… przytulił mnie na ich ślubie, tak po prostu, podczas tańca. A ja poczułam, jak serce wpadło mi do butów. Nie wiem, jak to się stało. Wiedziałam tylko jedno: chcę go. Przestało mi wystarczać bycie przyjaciółką Agnieszki. Chciałam być jej rywalką.
Najpierw były spojrzenia. Potem dotyk. Potem nocne powroty. A potem — ten moment, gdy Agnieszka leżała w szpitalu. Przyszłam, by pomóc. Wyszłam jako kochanka jej męża.
Przyszedł do mnie. Myślałam, iż zacznie się nowe życie. Ale okazało się, iż to początek piekła.
Marek porównywał. Oskarżał. Wyrzucał mi, iż Agnieszka była idealna, a ja — nie. W rocznicę ich ślubu upijał się i płakał. Zawsze płakał.
Żyłam w złudzeniu. Aż zrozumiałam: nigdy mnie nie kochał. Byłam dla niego miejscem, gdzie mógł się schować. Ale nie zostać.
Kinga słuchała, zaciskając usta. Trzęsła się. Tyle lat przyjaźni z Weroniką. Rady, wieczorne rozmowy, wsparcie. A to wszystko — od kogoś, kto zdradził jej rodzinę. Zabił duszę kuzynki.
— Wiedziałaś, iż Agnieszka to moja kuzynka? — zapytała głucho.
Weronika przecząco pokręciła głową:
— Nie. Dopiero teraz zrozumiałam. I wiesz… cokolwiek teraz powiesz, przyjmę. Jestem winna. Już dawno to pojęłam.
Kinga wstała:
— W takim razie koniec. Żegnaj, Weronika. Powodzenia. Idę.
Weronika wróciła do domu. Zobaczyła: porozrzucane rzeczy, wino na stole, brudne talerze. Marek był. I nie sam.
W sypialni — młoda, śpiąca dziewczyna.
Weronika odwróciła się i wyszła w milczeniu do kuchni. Marek niedługo pojawił się w drzwiach. W jej szlafroku. Pijany.
— Zaczynaj. Awantura, łzy, wyrzuty. Tylko iż mnie to już nie obchodzi. Wyprowadzam się. Na zawsze.
— Spakuj się sam. I wynoś.
Nie spodziewał się tego. Czekał na scenę. Na opór. To ona miała płakać.
Ale ona nie płakała. Łzy dawno wyschły. W środku pulsowała tylko pustka.
Kinga opowiedziała wszystko kuzynce. Agnieszka wysłuchała w milczeniu. Na koniec tylko powiedziała:
— Weronika dawno umarła dla mnie. Tak jak Marek. Wybaczyłam im. Ale nigdy więcej nie wpuszczę ich do swojego życia. Wybaczyć jest łatwo. Uwierzyć ponownie — nie da się.
Czasem największe przebaczenie nie przywraca zaufania, a jedynie uwalnia od ciężaru nienawiści. I to właśnie jest najważniejsza lekcja.
