„Była zapasową opcją”
— Kasia! Co ty wyprawiasz?! — krzyknęła kobieta do słuchawki, a jej głos drżał z oburzenia. — Przecież to moje wesele! Moje! Czekałam na ten dzień półtora roku!
— Ola, kochanie, no zrozum! — odparł spokojny głos przyjaciółki. — Marek sam do mnie zadzwonił wczoraj wieczorem. Sam! Miała mu odmówić? Spotykaliśmy się jeszcze na studiach, wiesz o tym!
Ola osunęła się na kanapę, telefon drżał jej w dłoni.
— Ale wesele jest w sobotę! Suknia kupiona, goście zaproszeni, restauracja zamówiona! Kasia, jak mogłaś?
— A co miałam zrobić? Powiedział, iż zrozumiał swój błąd. Że kocha mnie, a nie ciebie. Olu, wybacz, ale serce nie sługa…
Ola cisnęła słuchawkę na kanapę i wybuchnęła płaczem. Za oknem mżył październikowy deszcz, na stole leżała teczka z dokumentami do urzędu stanu cywilnego, a w szafie wisiała biała suknia, którą kupiła ze łzami szczęścia w oczach.
Mama weszła do pokoju, usłyszawszy płacz, usiadła obok i objęła córkę.
— Co się stało, córeczko?
— Marek… Marek żeni się z Kasią — wyszeptała Ola przez łzy. — Jutro idą do USC. A nasze wesele miało być za tydzień!
Helena pokiwała smutno głową i przytuliła córkę mocniej.
— To znaczy, iż nie był twój, Olu. Lepiej teraz, niż całe życie się męczyć.
— Ale dlaczego, mamo? Dlaczego zawsze jestem tym zapasowym wariantem? — łkała Ola. — W podstawówce Tomek chodził ze mną, aż pojawiła się nowa. W technikum Andrzej przez trzy miesiące się umizgiwał, a potem uciekł do koleżanki z roku. A teraz Marek…
Mama w milczeniu gładziła włosy córki. Pamiętała, jak Ola przygotowywała się do ślubu, jak błyszczała z radości, przymierzając suknię. Marka nigdy specjalnie nie lubiła — coś w nim było niepokojące. Zbyt gładki, przystojny, umiał mówić słodkie słówka. Ale oczy… oczy miał puste.
— Mamo, co ja teraz zrobię? Jak ludziom w oczy spojrzę? Wszyscy wiedzą o weselu! Ciocia Basia już kupiła bilety z Poznania, wujek Zbyszek wziął wolne…
— Żyć dalej. Jesteś młoda, piękna, mądra. Znajdziesz swojego człowieka, prawdziwego.
Ola podniosła zapłakaną twarz.
— A jeżeli nie? Mam już dwadzieścia siedem lat, mamo. Wszystkie koleżanki zamężne, mają dzieci. A ja jak głupia chodzę na randki i za każdym razem się łudzę…
— Znajdziesz — powiedziała stanowczo mama.
Tylko nie dodała, iż sama przeżyła podobną historię. Że też była czyimś zapasowym wariantem, aż poznała ojca Oli. Prostego hydraulika, nie przystojniaka, bez majątku, ale kochał ją naprawdę, aż do ostatniego dnia.
Dzwonek do drzwi przerwał rozmyślania. Ola drgnęła — może Marek? Może się rozmyślił?
W progu stała sąsiadka, ciocia Irena, z słoikiem konfitur.
— Olu, córeczko! Słyszałam… Nie martw się tak! Facet z niego żaden, ten twój Marek. Od razu wiedziałam, jak go pierwszy raz zobaczyłam. Oczy biegały, dłonie spocone. Nie mężczyzna, tylko taki…
— Ciociu, nie trzeba — westchnęła Ola.
— A trzeba! Prawdę mówię! Ładna z ciebie dziewczyna, pracowita, dobra sercem. A on głupi, iż tego nie widzi. Słuchaj — ciocia przysiadła na sofie. — Mam siostrzeńca, Wojtka. Po rozwodzie, ale porządny chłop. W fabryce pracuje, nie pije, dzieci lubi. Poznać was?
Ola pokręciła głową.
— Nie teraz, ciociu.
— No to trudno, ale mu o tobie opowiem. Może sam wpadnie.
Po wyjściu sąsiadki Ola długo siedziała przy oknie, patrząc na deszcz. W głowie wirowały myśli — dlaczego zawsze jest tymczasową przystanią, zanim znajdą coś lepszego?
W podstawówce zakochała się w Tomku Nowaku. Kapitan szkolnej drużyny, wszystkie dziewczyny za nim szalały. Wybrał ją — cichą Olę z równoległej klasy. Byli razem pół roku, myślała, iż to miłość. Potem przyszła Magda z Warszawy — modna, pewna siebie. Tomek rzucił Olę tydzień później.
— Nie gniewaj się — mówił, patrząc w bok. — Jesteśmy młodzi, to nie poważne. Znajdziesz lepszego.
Płakała dwa tygodnie. W technikum poznała Andrzeja. Trzy miesiące romansu, aż wyszło na jaw, iż od roku pisał z dziewczyną z innego miasta.
— Rozumiesz, Olu — tłumaczył — rodzice nas swatali. Z tobą to tylko… przyjaźń była.
Tylko. Te słowa paliły jak ogień.
Marek pojawił się półtora roku temu. Menadżer, przystojny, dobrze zarabiał. Zaloty — kwiaty, kolacje, obietnice. Po pół roku mówił o ślubie.
— Jesteś kobietą mojego życia — zapewniał. — Z tobą chcę mieć dom, dzieci.
Uwierzyła. Wybierali mieszkanie, planowali wesele. Aż wróciła Kasia — jego dawna miłość z roku. Piękna, z zagraniczną pracą. Marek zaczął znikać, aż pewnego wieczoru oznajmił:
— Jesteś wspaniała, ale… potrzebuję kogoś bardziej ambitnego.
— Kasi, chodzi? — spytała, choć wiedziała.
Wyszedł, obiecując zwrócić pieniądze za salę.
Nazajutrz poszła do pracy. W szpitalu, gdzie była pielęgniarką, koledzy szeptali. W przerwie podszedł do niej lekarz, Adam Kowalski. Zwykły facet, ale z ciepłym spojrzeniem.
— Słyszałem… — zaczął nieśmiało. — Może kawa? Albo spacer? Nie jako randka, tak… żebyś nie siedziała w domu.
Poszli do kina. On przyniósł polne kwiaty. Gaduły do późna. On też po rozwodzie, sam wychowywał syna.
— Mamo, a skąd wiesz, iż to prawdziwa miłość? — spytała wieczorem.
— Po detalach, córeczko. Jak patrzy, jak dba. Prawdziwa miłość to nie słowa, a czyny.
Z Adamem było… zwyczajnie. Bez pustych deklaracji. Po pół roku oświadczył się, mówiąc tylko:
— Z tobą czuję się jak w domu.
Na ich skromnym weselu było trzydzieści osób. Ola w bieli, bez przepychu, ale szczęśliwa.
Rok później Marek zadzwRok później Marek zadzwonił, ale Ola, patrząc przez okno na Adama grającego z ich synkiem w ogrodzie, odłożyła słuchawkę bez słowa i uśmiechnęła się do swojego prawdziwego szczęścia.
