Od samego początku małżeństwa starałam się dogadać z teściową. Przez osiem lat zaciskałam zęby i znosiłam jej wymagania z pozornym spokojem. Gdy tylko mój mąż, Marek Kowalski, i ja wyprowadziliśmy się ze wsi do Warszawy, jego matka Jadwiga Nowak dzwoniła do nas co tydzień. Zawsze to samo: Przyjedźcie w weekend, potrzebujemy pomocy! Raz do sortowania ziemniaków, raz do kopania w ogrodzie, a innym razem, by pomóc jej młodszej córce, Kasi, w tapetowaniu pokoju. I zawsze jechaliśmy. Jak marionetki.
Nie miałam już dwudziestu lat, a moje życie nie było sielanką. Pracowałam pięć dni w tygodniu, wychowywałam dwójkę dzieci, zajmowałam się domem. Ja też zasługiwałam na odpoczynek choćby jedną niedzielę, by złapać oddech.
Ale dla Jadwigi byliśmy darmową siłą roboczą. Na każdy mój ślad zmęczenia odpowiadała: A kto to zrobi, jak nie ty? Oczywiście, nigdy nie było to prawdziwe nagłe zajęcie. Pewnego dnia kazała mi nie przyjeżdżać do niej tylko po to, by wysłać mnie do Kasi, bym pomalowała jej salon. Poszłam, jak głupia. I zgadnijcie, co? Gdy ja biegałam z pędzlem i taśmą mierniczą, ta księżniczka Kasia wylegiwała się przed lustrem, podziwiając nowy manicure i gotując dziesiątą herbatę.
Marek widział to wszystko. Nie był głupi, rozumiał, iż nas wykorzystują. Ale nigdy się nie odezwał to w końcu jego matka. Więc znosiłam. Aż do dnia
W sobotę po prostu przestałam jeździć z nim do teściowej. Bez awantur. Bez tłumaczeń. Zostałam w domu, mówiąc, iż mam inne plany.
Naturalnie, Jadwidze się to nie spodobało. Natychmiast zaczęła wypytywać syna dlaczego nagle jestem taka niewdzięczna? Marek błagał, żebym pojechała, choćby dla świętego spokoju. Ale miałam dość tej farsy.
Miałam trzydzieści pięć lat. Prawo do odpoczynku, a nie do usługiwania tym, którzy choćby palcem nie kiwną. Nie widziałam u nich wdzięczności ani szacunku. Tylko żądania.
Tamten weekend w końcu poświęciłam swojemu domowi. Uprałam zaległe pranie, ugotowałam porządny obiad, a w niedzielę rozłożyłam się na kanapie z książką. Czysta rozkosz. Aż zadzwonili do drzwi.
Kasia.
Bez słowa powitania, bez cienia uprzejmości, wybuchnęła: byłam egoistką, niegrzeczną, zdrajczynią rodziny. Przypomniała mi mój obowiązek skoro jestem jej częścią.
Wysłuchałam jej, życzyłam miłego dnia i zamknęłam drzwi.
Ale na tym się nie skończyło. Tego samego wieczoru zjawiła się Jadwiga. Ledwo przekroczyła próg, oskarżyła mnie o niewdzięczność i pogardę podczas gdy ona dała nam wszystko. Patrzyłam na nią, a w pamięci wracały wszystkie godziny spędzone na gotowaniu, sprzątaniu, pracach w ogrodzie.
A teraz ona śmiała mnie pouczać.
To było już za wiele.
Bez słowa otworzyłam drzwi i pokazałam jej wyjście. W osłupieniu mruknęła coś pod nosem i wyszła. Wróciłam do książki i po raz pierwszy od lat odetchnęłam.
To nie była złość. To była wolność. Pewność, iż mój czas należy tylko do mnie. A jeżeli komuś coś byłam winna to tylko sobie i swoim dzieciom.
Tamtej nocy zasnęłam z lekkością w sercu. W końcu wolna.
