Pozwoliłem bezdomnej kobiecie zamieszkać w moim garażu, ale pewnego dnia wszedłem bez pukania i byłem wstrząśnięty tym, co zobaczyłem.
Pewnego razu bogaty mężczyzna, zamknięty w sobie, zaoferował schronienie bezdomnej kobiecie o imieniu Zofia i był zafascynowany jej odpornością.
Gdy ich niecodzienna więź się zacieśniła, tajemnica odkryta w garażu zagroziła wszystkiemu i zmusiła go do zastanowienia się, kim naprawdę jest Zofia i co ukrywa.
Miałem wszystko, co można kupić za złote: ogrodzony pałacyk pod Warszawą, luksusowe samochody i więcej majątku, niż kiedykolwiek bym potrzebował. Ale wewnątrz była pustka, której nie potrafiłem wypełnić.
Nigdy nie założyłem rodziny przez sześćdziesiąt lat życia. Kobiety interesowały się tylko tym, co odziedziczę, i teraz żałuję, iż nie spróbowałem inaczej.
Pewnego dnia, jadąc przez Kraków i próbując zagłuszyć uczczenie samotności, zauważyłem kobietę, która przeszukiwała śmietnik.
Jej rozczochrane włosy i wychudzone dłonie, ale zdecydowane ruchy przykuły moją uwagę. Wydawała się krucha, ale coś w jej dzikiej naturze mnie zaintrygowało.
Nie mogłem się oprzeć i zatrzymałem. Otworzyłem szybę i uważnie ją obserwowałem. Gdy spojrzała na mnie z niepokojem, zapytałem: Potrzebujesz pomocy?
Jej wzrok był podejrzliwy, i przez chwilę myślałem, iż ucieknie. Ale usiadła i otarła ręce o wytarte dżinsy. Możesz pomóc?
Myślę, iż tak odpowiedziałem, wysiadając z samochodu, choć nie rozumiałem, dlaczego wyciągam do niej pomocną dłoń. Może chcesz gdzieś pójść wieczorem?
Przez chwilę się wahała, potem pokręciła głową. Nie.
Skłoniłem głowę i wziąłem głęboki oddech. Mam domek letniskowy przerobione pomieszczenie nad garażem. jeżeli chcesz, możesz tam zostać przez jakiś czas.
Spojrzała na mnie z wyrzutem. Nie przyjmuję jałmużny.
To nie jałmużna powiedziałem, choć nie znalazłem lepszego słowa. Po prostu miejsce do nocowania. Bez żadnych warunków.
Po długim namyśle zgodziła się. Dobrze. Tylko na jedną noc. Jestem Zofia.
Do naszej posiadłości w podkrakowskiej wsi jechaliśmy w całkowitej ciszy. Siedziała ze skrzyżowanymi ramionami i patrzyła przez okno. Gdy przyjechaliśmy, pokazałem jej domek. Był skromny, ale wygodny.
W lodówce jest jedzenie. Czuj się jak u siebie powiedziałem.
Dziękuję szepnęła, zanim zamknęła drzwi.
W kolejnych dniach Zofia została w domku i czasem jedziśmy razem. Wydawała się intrygująca pod twardą powierzchownością czaiła się wrażliwość.
Może cienie samotności w jej oczach odbijały moje własne, a może jej obecność osłabiła moje poczucie izolacji.
Podczas kolacji Zofia opowiedziała o swojej przeszłości. Kiedyś byłam artystką powiedziała cicho. Miałam małą galerię, kilka wystaw ale po rozwodzie wszystko się rozpadło.
Mój mąż uciekł z młodszą kobietą i miał z nią dziecko, a mnie wyrzucił.
Przykro mi powiedziałem szczerze, patrząc na nią ze współczuciem.
To już przeszłość wzruszyła ramionami, ale w jej oczach widać było, iż ból pozostał.
Im więcej czasu spędzaliśmy razem, tym bardziej czekałem na nasze rozmowy. Jej ostry humor rozświetlał tę samą samotność, która wypełniała mój pusty dom, i moja wewnętrzna pustka powoli znikała.
Ale pewnego popołudnia wszystko się zmieniło. Szukając pompki w garażu, wszedłem do środka bez zapowiedzi i zamarłem. Na podłodze leżały dziesiątki obrazów moje wizerunki. Groteskowe, zniekształcone portrety.
Na jednym byłem skuty łańcuchami, na drugim oczy krwawiły, a w rogu wisiał mój wizerunek w trumnie.
Byłem tak wstrząśnięty. Czy Zofia tak mnie widzi? Po wszystkim, co dla niej zrobiłem?
Tego wieczoru podczas kolacji nie potrafiłem ukryć gniewu. Zofia, co do diabła znaczą te obrazy?
Spojrzała na mnie zaskoczona. Co?
Widziałem moje podobizny, skrępowane, krwawiące, w trumnie. Czy tak mnie widzisz? Jak potwora?
Jej twarz zbladła. Nie chciałam, żebyś je zobaczył wyszeptała.
No, zobaczyłem odparłem chłodno. Tak o mnie myślisz?
Nie odpowiedziała drżącym głosem. Po prostu byłam zła. Ty masz wszystko, a ja straciłam tak wiele. Te obrazy nie były o tobie, tylko o moim bólu. Musiałam go jakoś wyrzucić.
Chciałem to zrozumieć, ale obrazy były zbyt niepokojące. Wydaje mi się, iż nadszedł czas, żebyś odeszła powiedziałem cicho.
Oczy Zofii rozszerzyły się. Proszę, poczekaj
Nie przerwałem jej. To koniec. Musisz iść.
Następnego ranka pomogłem jej spakować rzeczy i zawiozłem do lokalnego schroniska dla bezdomnych.
Gdy dotarliśmy na miejsce, wysiadła z samochodu bez słowa. Zanim odeszła, wręczyłem jej kilkaset złotych. Wahała się, ale w końcu przyjęła.
Minęły tygodnie, a uczucie, iż popełniłem błąd, nie znikało.
Nie chodziło tylko o przerażające obrazy, ale i o to, co było między nami wcześniej coś, czego nie doświadczyłem od dawna.
Pewnego dnia znalazłem paczkę pod drzwiami. To był mój portret, ale inny spokojny, łagodny, ukazujący rys, którego wcześniej nie znałem. W środku była kartka z imieniem Zofii i numerem telefonu.
Serce waliło mi w piersi, gdy zastanawiałem się, czy zrobić ten telefon. W końcu nacisnąłem Wybierz.
Gdy Zofia odebrała, w jej głosie słychać było niepewność. Halo?
Zofia, to ja. Dostałem twój obraz jest niesamowity.
Dziękuję powiedziała po chwili milczenia. Nie byłam pewna, czy ci się spodoba. Uznałam, iż zasługujesz na coś lepszego niż tamte obrazy.
Nie jesteś mi nic winna odpowiedziałem szczerze. Przepraszam za to, jak zareagowałem.
Ja przepraszam za to, co namalowałam odparła. To naprawdę nie było o tobie.
