Kosił trawę — znalazł miłość: jak Wojciech odnalazł to, czego szukał całe życie
Wojciech obudził się o świcie. Słońce ledwo muskało wierzchołki drzew, a jego matka, Weronika Ignacówna, jeszcze wieczorem surowo przypomniała:
— Jutro, synku, masz być wcześnie na łące. Trzeba przygotować paszę dla krowy. Zima tuż-tuż.
— Mamo, dam sobie radę sam. Nie będę Marcina zawracał głowy, on też ma siano do zgrabienia — odparł Wojciech i poszedł spać, choćby nie podejrzewając, iż jedno użądlenie pszczoły odmieni jego życie.
Wojciech od dawna uchodził we wsi za człowieka osobliwego. Nie żeby dziwnego, ale jednak innego niż reszta. Cichy, mądry, uprzejmy. Nie rzucał słów na wiatr, patrzył skromnie, a książkę zawsze miał przy sobie. Pracował jako mechanik w warsztacie — specjalista pierwszej klasy. Szefostwo mu ufało, szanowało. Ale serce miał wolne, puste, jakby czekało na coś wyjątkowego.
Miejscowe kobiety machały ręką: „Do niego się nie podejdzie!” Młodzież nazywała go „inteligentem”. A jego brat, Marcin, wesołek i dowcipniś, śmiał się:
— Bracie, zdechniesz w samotności! choćby stara Jadwiga cię swata — a ona, między nami mówiąc, ma już pod osiemdziesiąt!
— Idź lepiej do swojej Kasi — odgryzał się Wojciech z uśmiechem.
Ale w środku nie było mu do śmiechu. Tęsknił. Było mu samotnie. I strasznie. Poznać kogoś? Oj, nie…
Tego upalnego lipcowego dnia skosił już prawie całą łąkę, został tylko daleki kąt. Zmęczony, przysiadł, sięgnął po butelkę z wodą. I wtedy — usłyszał głos.
— Ojej! Aj, jak boli…
Obejrzał się. Stała dziewczyna — młoda, urodziwa. W dżinsach i koszulce z nadrukiem. Trzymała rękę poniżej łokcia i marszczyła twarz z bólu. Wojciech zerwał się, podbiegł, zapominając o swojej nieśmiałości.
— Co się stało?
— Pszczoła. Użądliła… — niemal płakała. — Co robić?
— Spokojnie, już dobrze. Najważniejsze — wyjąć żądło. Niech się pani nie boi.
Delikatnie i sprawnie usunął żądło. Dziewczyna westchnęła, potem spojrzała zdumiona:
— Już… już pan wyjął? Naprawdę?
— Już po wszystkim — skinął spokojnie. — choćby pani nie zauważyła. Jak pani na imię?
— Jadzia. A panu?
— Wojciech.
— Dziękuję, Wojciech. Uratował mnie pan. Mieszka pan tutaj?
— Tutaj. Kosimy na zimę. A pani skąd?
— Przyjechałam do cioci Zofii. Ona jest kierowniczką w przychodni. A ja… Jestem nauczycielką w miejscowej szkole. Przyjechałam z miasta. Uczę najmłodszych. Postanowiłam zmienić życie.
Skinął głową w milczeniu. I nic więcej nie powiedział. A ona odeszła, nie usłyszawszy, jak bardzo ścisnęło go w środku.
Jadzia była jedną z tych kobiet, które przeżyły zdradę. Wyjechała z miasta, porzucając karierę i wszystko — byle tylko nie widzieć byłego i nie płakać w tym samym mieszkaniu, gdzie zastała go z najlepszą przyjaciółką. Szukała spokoju. A znalazła — oczy Wojciecha.
Wojciech wracał do domu jak na skrzydłach. Przy kolacji milczał. A potem, wziąwszy gitarę, nagle zagrał cicho i zaczął śpiewać. Brat z matką wymienili spojrzenia.
— Co ty, bracie? — nie wytrzymał Marcin. — Na łące chyba rusałkę spotkałeś? No, gadaj!
I Wojciech opowiedział. O pszczole. O dziewczynie. O jej dłoniach i głosie. I o tym, jak bardzo chce ją znowu zobaczyć. Marcin klasnął w dłonie:
— No to jutro idziemy do Stanisława, męża Zofii. My z nim na jednej zmianie. Patrzcie go — Jadzia się nazywa. Piękne imię.
— Nie pójdę — zawahał się Wojciech.
— Pójdziesz! To twoja szansa. Nie przegap, bracie. Naprzód!
Zofia przyjęła ich serdecznie, Jadzia — z lekkim uśmiechem. Wojciech nie wiedział, gdzie oczy podziać. Marcin prowadził rozmowę za obu. Jadzia się śmiała, Zofia zerkała na siostrzenicę, aż w końcu szepnęła do Stanisława:
— Spójrz, jak na siebie patrzą… Oto nadchodzi szczęście.
Pod wieczór, gdy rozmowy ucichły, Jadzia pierwsza się odważyła:
— Taka piękna noc… Może przejdziemy się nad rzekę?
Ledwo skinął głową, serce zamierało. I poszli. Powoli, pylistą drogą, gdzie powietrze pachniało trawą i nadzieją.
Rozmawiali o życiu. O tym, jak bardzo byli samotni. O książkach. O zdradach. O tym, jak chce się być z kimś, komu można ufać.
Gdy zaczynało świtać, stali nad brzegiem, trzymając się za ręce, nie chcąc puścić.
— Wiesz… — cicho zaczął Wojciech — teraz nie rozumiem, jak żyłem wcześniej bez ciebie.
— Ja też — szepnęła. — Nigdy nie myślałam, iż spotkam tu, na wsi, kogoś… takiego jak ty.
Dwa miesiące później we wsi huczało wesele. Wojciech nie był już tym cichym, szarym samotnikiem. Stał się mężem. Takim, o jakim marzyła Jadzia.
— No i spotkali się, dwie połówki — powiedziała Zofia, patrząc, jak siostrzenica tańczy z mężem. — Na skoszonej łące. Pod brzęk pszczoły.
A brat Marcin uśmiechnął się:
— No cóż, czasem tak bywa. Jedno koszenie — i na całe życie.
