– Nie potrzebuję takiej córki! – krzyczała Jadwiga Nowak, wymachując pomiętą kartką. – Hańbisz całą rodzinę! Jak ja ludziom w oczy spojrzę?
– Mamo, uspokój się, błagam – szlochała Kasia w progu kuchni, z opuchniętymi od łez oczami. – Porozmawiajmy spokojnie.
– O czym tu gadać?! – głos matki stawał się coraz piskliwszy. – Studia rzuciłaś, porządnej pracy nie możesz znaleźć, a teraz jeszcze to! Z jakimś typem się związałaś, wstyd na całą kamienicę!
Sąsiadka ciocia Grażyna zza ściany ostrożnie wyjrzała do przedpokoju, zwabiona hałasem. Jadwiga dostrzegła jej wścibski wzrok i wpadła w jeszcze większą furię.
– Widzisz?! Już całe sąsiedztwo wie! – cisnęła papierem o stół. – Dwadzieścia pięć lat cię wychowywałam, wszystko najlepsze oddawałam, a ty mi tak się odwdzięczasz!
Kasia podniosła upadający dokument, prostując go drżącymi palcami. To było ich własne oświadczenie o zawarciu małżeństwa.
– Mamo, ale ja jestem szczęśliwa – próbowała wytłumaczyć. – Marcin to dobry człowiek, kocha mnie…
– Dobry? – Jadwiga wybuchnła ironicznym, zjadliwym śmiechem. – Po rozwodzie, z dzieckiem, bez stałej posady, dziesięć lat od ciebie starszy! To zwykły utracjusz!
– To nieprawda! Marcin pracuje, ma własny warsztat samochodowy…
– Warsztat! – prychnęła matka. – Chciałaś powiedzieć: garaż! I co, zamierzasz całe życie wdychać benzynę i smary?
Kasia opadła na krzesło, czując, jak uginają się pod nią nogi. Kilka dni przygotowywała się do tej rozmowy, ćwiczyła słowa, miała nadzieję na zrozumienie. Wszystko potoczyło się zupełnie inaczej.
– Mamo, nie jestem już dzieckiem. Mam dwadzieścia pięć lat.
– Właśnie! – wykrzyknęła Jadwiga. – W twoim wieku byłam już mężatką, pracowałam w klubie sportowym, dostawaliśmy mieszkanie. A ty? Tułam się nie wiadomo gdzie, z nie wiadomo kim!
– Tata też cię zostawił – powiedziała cicho Kasia i natychmiast pożałowała tych słów.
Twarz matki zbiegła się w białej furii.
– Jak śmiesz?! Twój ojciec zginął w wypadku! Nie zostawił nas!
– Przepraszam, mamo, nie to chciałam powiedzieć…
– To właśnie chciałaś! – Jadwiga przemierzyła kuchnię niczym uwięziona tygrysica. – Chcesz powtórzyć mój los? Zostać sama z dzieckiem? Ten twój Marcin już jedną rodzinę rozbił!
– Rozstali się za obopólną zgodą. Po prostu im nie wyszło.
– Aha, nie wyszło! – matka usiadła naprzeciw córki, wbijając w nią wzrok. – A z Tobą, znaczy się, wyjdzie? Zdajesz sobie sprawę, w co się pakujesz? Ma dziecko z pierwszego małżeństwa! Alimenty płacić musi! A dla Ciebie co zostanie?
Kasia milczała, masując skronie. Głowa pękała jej od krzyku, w piersiach zaległ tępy ból. Tak marzyła o tym, jak opowie mamie o swoim szczęściu, jak razem będą szykować wesele, wybierać suknię…
– I w ogóle – ciągnęła Jadwiga – gdzie ty go znalazłaś? W jakiej piwnicy się poznaliście?
– Na imieninach u Anki Kowalskiej. Pamiętasz, mówiłam ci?
– Anka Kowalska! – matka załamała ręce. – Ta lekkoduszka? Co już po raz trzeci zamąż idzie? To masz znajomości!
– Mamo, co Anka ma do rzeczy? Marcin był tam przypadkiem, kolega go zaprosił…
– Przypadkiem! Tacy faceci nigdzie nie bywają przypadkiem. Celowo szukają naiwniaczek w twoim stylu.
Kasia zerwała się z krzesła.
– Dość! choćby go nie znasz, a już osądzasz!
– Po co mi go znać? – Jadwiga też wstała. – Patrzę na ciebie i wszystko widzę. Chodzisz jak ćma, schudłaś, podkrążone oczy. To ma być twoje szczęście?
– Schudłam, bo się stresuję. Wiedziałam, iż będziesz przeciwna.
– Oczywiście, iż jestem przeciwna! Nie po to stawałam na głowie, żebyś się pierwszej lepszej osobie oddawała!
Z przedpokoju dobiegł dzwonek do drzwi. Kasia i matka zamilkły, nasłuchując.
– To on? – syknęła Jadwiga.
– Tak, umówiliśmy się.
– Nie ma mowy! Nie wpuścię go do swego domu!
– Mamo, proszę! Choć go poznaj. Może zmienisz zdanie.
– Nigdy!
Dzwonek zabrzmiał ponownie, bardziej natarczywie.
– Kasiu, to ja – dobiegł męski głos zza drzwi.
Kasia spojrzała na matkę błagalnie.
– Mamo, no proszę. Pięć minut.
Jadwiga zawahała się, ale ciekawość wzięła górę.
– Niech wejdzie. Ale tylko na pięć minut. I żeby więcej noga jego tu nie postała.
Kasia otworzyła drzwi. W progu stał wysoki mężczyzna koło trzydziestu pięciu lat z ciemnymi włosami i zmęczonym wzrokiem
Zofia Kowalska leżała w ciszy, wpatrzona w sufit, podczas gdy w jej sercu wciąż kołowały ciężkie myśli i niewypowiedziane lęki o przyszłość córki, po czym wstała, zgasiła światło i wyszła, zostawiając za sobą ciężar wątpliwości i cichą modlitwę: „Boże, niech jej serce dobrze wybrało.”
